Todas las flechas reunidas,los lugares, los objetos, Ella, el mejor de los blancos, asediada en tú patada,vuelta al cabello corto,con oídos, sólo en tiempos,embrujada por el piano y entre cuerdas de guitarra, lentas las convulsiones, en los tiempos la enmarañan,así alucinan sus días, tras frecuencias, desoladas...
Ni en el inevitable defecto que es
la nostalgia de cosas pequeñas y tontas
Como en el tumulto pisarte los pies
Y reír y reír y reír,
Madrugadas sin ir a dormir.
Si, es distinto sin ti.
Muy distinto sin ti.
Las ideas son balas hoy día y no puedo
usar flores por ti.